Зима по-сингапурьи.

Уже четыре дня

дождинки,

              словно пули,

летят.

И все —

           в меня.

Дожди висят над миром,

струятся с потолка.

И даже пахнет

                   мылом

хозяйственным.

Слегка.

Еще бы малость

                      пара

да банщик побойчей!

Сойдет за веник

                      пальма

(туды ее в качель!..).

Когда земля потеет,

когда вокруг вода,

не все

        бумага

                 терпит.

Не все.

И не всегда…

Пойду я к морю с горя:

«Прохлада,

               выручай!..»

Но жаль:

похоже море —

по теплоте —

на чай.

И я на пирсе мокром

рассерженный стою:

неужто мне

лимоном

болтаться

             в том чаю?!

Но и на суше —

                      ливень,

занудливый весьма.

Горячий и сонливый,

как местная зима.

Теплей,

          чем наше лето.

Сухумское.

Само…

Прости меня

                 за это

намокшее

письмо.