home   |   А-Я   |   A-Z   |   меню


Глава 6

Ядро бригады Фрола, узнавшего о случившемся от Мамонтова, приехало на похороны в полном составе. Шесть иномарок, по два человека в каждой.

– Почему не позвонил сразу? – упрекнул Андрея Фрол, худощавый пятидесятилетний мужчина с коротким ежиком седых волос. – Мы бы помогли и деньгами, и вообще... Ладно, ладно, – успокаивающе промолвил он, заметив смертельно побледневшее лицо Андрея. – Я понимаю твое состояние. – Сунув руку за пазуху, Фрол извлек толстую пачку долларов.

– Общаковые, – пояснил он. – Как раз для подобных случаев. Не вздумай отказываться!

– Не надо, – глухо сказал Андрей. – Я не возьму.

– Возьмешь! – В голосе Фрола зазвучали властные металлические нотки. – Если не себе, то хоть матери. Кстати, как она?

– Кризис миновал, но на похороны я ее не решился привозить. Мало ли чего. Вдруг опять приступ?

– Правильно, – одобрил Фрол. – Пускай отлежится, опомнится от горя. У меня у самого сын погиб два года назад. На машине разбился! – Старый бандит до крови прикусил губу.

Андрей тактично отвернулся.

– Эх, найти бы пидора, замочившего Михая! – спустя пару минут вздохнул Фрол. – Только ума не приложу, каким образом!

– Я знаю, где искать!

– Да ну! – напрягся Фрол. В глазах его сверкнули волчьи огоньки, губы сжались в узкую полоску. – Кто?!!

– Поговорим после похорон.


* * * | Замусоренные | * * *