на главную   |   А-Я   |   A-Z   |   меню


Строфа II

Он ни хлеба не знал, дара святой Земли,

Столько лет, ни других людям привычных яств,

710 Птиц крылатой стрелой меткого лука он

С троп небесных срывал — вот корм страдальца!

О беспросветный мрак!

Столько лет не вкушал винной лозы ласковой влаги он;

Искал, где дремлет муть дождевой воды

И к ней наклонялся.


Антистрофа I | Драмы | Антистрофа II